Nghe nói anh ấy đã nghỉ học hơn một tháng, không ở ký túc xá.
Tôi không hỏi anh ấy đi đâu, chỉ lặng lẽ nhìn.
Dao Tổ rút ra một tấm thẻ ngân hàng, đặt vào tay tôi.
“Chị hai, đây là tám nghìn tệ. Chị cầm lấy. Tiền học có thể vay, em sẽ lo sinh hoạt phí. Mỗi tháng mùng một, em chuyển cho chị một nghìn năm trăm tệ. Ở Bắc Kinh đắt đỏ, đừng tiêu linh tinh.”
Tám nghìn?
Tôi nheo mắt, giọng khô khốc:
“Tiền này... từ đâu ra?”
Dao Tổ ngẩng cao đầu, giọng pha chút tự hào:
“Chị ơi, em có hai mươi nghìn người theo dõi rồi! Là fan tặng đấy, khi em livestream!”
Tôi tìm thử tài khoản của anh ta.
Một thế giới rực rỡ mà tôi chẳng tài nào hiểu nổi — văn hóa phụ.
Người ta tung hô cái đẹp, còn anh ta, trở thành đối tượng bị chỉ trích vì quá nổi bật.
Trước khi đi Bắc Kinh, tôi đổi tên.
Một khởi đầu mới.
Trong những năm tôi học đại học, Dao Tổ ngày càng nổi tiếng.
Tôi từ thủ phủ tỉnh chuyển lên Bắc Kinh, anh ta bảo muốn ở gần chị hai hơn.
Một trăm nghìn fan. Rồi ba trăm nghìn. Năm trăm nghìn.
Trong giới văn hóa phụ, anh đã là ngôi sao hàng đầu.
Tiền anh gửi cho tôi cũng từ bốn con số nhảy lên năm, rồi sáu.
Các bạn cùng phòng nghĩ tôi là tiểu thư nhà giàu.
Mỗi ngày tôi đắp mặt nạ giá vài trăm tệ, da ngăm đen biến thành trắng sứ.
Bộ đồ thể thao giá ngàn tệ che giấu được xương dày, đôi giày độn khiến tôi cao đến 1m65.
Điểm số vẫn đứng đầu, học bổng vẫn cao nhất.
Tôi trở thành “hình mẫu ghen tị” của mọi người.
Những ánh mắt soi mói, đố kỵ, hằn học bám lấy tôi như ruồi quanh miếng thịt thiu.
Ai mà ngờ được ngày này thật sự đến.
Tôi, Diêu Thanh Đế, cuối cùng đã được tái sinh.
Đến năm cuối đại học, bố tôi phát hiện tài khoản của Dao Tổ
Ông ta nổi điên, lặn lội lên tận Bắc Kinh.
Căn hộ nhỏ ở ngoại ô nơi cậu ấy thuê làm chỗ livestream bị đập tan nát.
Tôi chẳng biết gì.
Như mọi khi, cuối tuần tôi chờ tin nhắn WeChat của Dao Tổ rủ đi mua đồ ăn, nhưng không thấy.
Tôi đến nhà anh.
Tòa nhà hoang lạnh, rác bừa bộn khắp nơi.
Tôi mới sực nhớ — hai đêm trước, anh từng gọi cho tôi giữa đêm.
Nhưng tôi để điện thoại im lặng. Sáng ra quên mất.
Chuyện gì đã xảy ra với anh vậy?
Có nên báo cảnh sát không?
Nhưng thế giới của văn hóa phụ ấy... vốn chẳng thuộc về luật pháp.
Tôi lặng lẽ rời đi.
Trước khi bước khỏi cửa, anh ấy cẩn thận dùng tay áo lau sạch dấu vân tay của tôi trên tay nắm cửa — gọn gàng, dứt khoát, như thể xóa sạch một người từng tồn tại.
Ba tháng sau, tôi lại nhận được tin của Dao Tổ.
Là cuộc gọi từ điện thoại của dì Thôi Liên.
Giọng của cậu ấy run rẩy, hoảng loạn đến méo mó:
“Nhị tỷ... cứu ta... cứu ta với!”
Tôi giả vờ hoảng hốt, nói dồn dập:
“Dao Tổ?! Cuối cùng em cũng gọi cho chị rồi! Em định dọa tôi phát điên à? Em đang ở đâu đấy?!”
Dao Tổ bật khóc nức nở:
“Ta... ta đang ở trong thôn! Cha mang theo hai người anh em họ trói ta lại... Vô... vô...”
“Cái gì?! Đây là bắt cóc đấy! Dao Tô, đừng sợ, chị hai sẽ báo cảnh sát ngay!”
Tôi giả vờ phẫn nộ, giọng run lên như thật.
Nhưng Dao Tổ bật khóc to hơn:
“Vô ích thôi! Dì Thúy Liên gọi cảnh sát rồi, họ nói là ‘tranh chấp gia đình’ nên mặc kệ! Giờ ông ta... ông ta dùng xích trói chân ta lại! Nhị tỷ... ta sống còn khổ hơn chết!”
“Tại sao hắn lại bắt cóc cậu?!” Tôi nghi ngờ hỏi.
“Ông ta... tìm cho ta một người vợ. Nói rằng... chỉ khi nào vợ ta sinh được con trai thì ông ta mới thả ta đi...”
Giọng của Dao Tổ nghẹn lại, tiếng nấc vỡ nát trong điện thoại.
Rồi tiếng của dì Thúy Liên vọng xen vào, hốt hoảng:
“Ôi trời ơi, tổ tiên nhỏ của tôi, đừng khóc nữa! Tôi lén mượn điện thoại cho cậu gọi đấy, nếu cha cậu nghe thấy, ông ấy giết tôi mất!”
Tôi cau mày.
Con dâu sinh con trai?
Không được.
Sáng hôm sau, tôi lập tức bay về.
Từ sân bay, tôi thuê xe và hai gã to con tìm được trên mạng — gọi là “người hỗ trợ”, thực ra là bảo kê.
Chúng tôi đi thẳng về làng trong đêm, trốn tạm ở nhà dì Thôi Liên.
Nghe dì kể, tôi mới biết:
Ông bà đã mất.
Mẹ tôi bệnh nặng, nằm liệt giường, còn cha tôi — vẫn sống khỏe, vẫn là “lao động chính” của gia đình.

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━

[Truyện được đăng tải duy nhất tại website Mộng Vân Các - https://mongvancac.site/read/duoi-bong-mai-toc-dai-han-thu-gia-toc&chuong=12]

━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━